Peinando letras

Confesión de la madrastra

2012-01-08T19:30:00.000+01:00

Tengo que decirte que la manzana no estaba envenenada.

Un 2012 de bonanzas para todos

2011-12-31T18:51:00.001+01:00

Diluvio universal

2011-10-19T07:47:00.004+02:00

Del arca sólo quedó una pajarita, testimonio de la única desteridad de Noé: la papiroflexia.

¡¡¡¡STOP!!!!

2011-08-12T16:51:00.006+02:00

TELEGRAMA URGENTE PARA EL BRUJO

Cuál no fue la sorpresa del famoso arqueólogo al hallar aquel escrito milenario dirigido al brujo de tan recóndita tribu.

Noir sournois

2011-06-06T15:21:00.006+02:00

les ailes s´enflamment
noir sur noir
soleils desséchés
voix déchirées
noir sur noir
et la mort
exhaucée

Agotada

2011-02-20T14:58:00.005+01:00

Changement climatique

2010-10-03T18:48:00.006+02:00

Les feuilles d´automne
s´étonnent,
la branche contorsionniste,
ce matin triste,
a pleuré vert
et apprivoise l´hiver.

Les feuilles d´automne,
en farandole,
au bord d´une flaque,
leur tailleur opaque
abandonnent
...et l´été fredonnent.

Nomon

2010-09-09T22:42:00.002+02:00

Atrapado en el bosque circular, un monoceronte.
Prestímano de luz, asombra los días
entre siluetas contorsionistas.
Y el tiempo, afónico de sol,
sueña gotas de arena
que silban tic, que tocan tac,
que atiplan tic,
que apianan tac.

Surf

2010-08-25T19:24:00.004+02:00

En las barandillas del mar
escarchados funambulistas
troquelan el horizonte

Maternidad a flor de piel

2010-05-15T13:18:00.006+02:00

Para Ana, sí ¡tú! no pongas esa exclamación a modo de cara... por los treinta, y por los otros, esos que saben a sonrisa y ámbar.

Con cada alumbramiento ella, avezada madre, aullaba. Con cada aullido él, incrédulo padre, miraba al cielo. En el cielo ella, puérpera luna, a su hombre imprecaba y con el anatema, a su hombre, en lobo convertía.

¡Hombres!

2010-05-11T00:21:00.004+02:00

Para Lena, sí again, ella sabe why...
¡Deja de aullar como un condenado! —le increpó ya harta una noche —. ¿Acaso me he quejado yo alguna vez? —prosiguió indignada—. ¡No, claro que no! Ya me gustaría verte en mi lugar, subiendo y bajando agua todo el año, sin chistar y con mi mejor cara, todos lo comentan (y no es vanidad) ¡No, claro que no! ¿Cómo ibas tú a ocuparte de asuntos astronómicos si andas gimiendo por un simple problema de piel?
Él, licántropo sensible, se quedó sin voz (y con alopecia); ella, luna hacendosa, prosiguió su ciclo (serena).

Fazaña metropolitana

2010-04-21T21:38:00.003+02:00

Cuando las tiradillas de tu vecino veas colgar, guarda el abrigo que la primavera está por llegar.

PeZpuntes

2010-02-25T15:59:00.007+01:00

Para Lena , porque su Pez,
detrás del Atlántico.

Abre la jaula niña,
y deja que vuele el pez
¿No ves que se ahorca en el agua
Y ya, se torna sol ?

¡Abre la jaula niña!
Ya sus alas se funden
Y trepan por la pecera
escamas de luna plena.

Abre la jaula niña,
Y deja que vuele el pez
¿No ves que se estrella en el arca
Y ya, se torna voz?

¡Abre la jaula niña!
Ya sus plumas ploran
Y tiritan en el bocal
Noches de áfono tiento.

Abre,
Abre la jaula
ya se derrama
el pez
caligrafía de un nudo,
de un nudo que anida
niña
historias
que yo te sé.

De Tal vez la lluvia

2010-02-16T13:33:00.007+01:00

Tal vez la lluvia de Juan Carlos Méndez Guédez
XL premio ciudad de Barbastro de novela corta.
DVD Ediciones

Tal vez la lluvia, tal vez, pero entre los dedos de un maestro narrador, donde la palabra perla poesía.

Vislumbré Madrid al cerrar los párpados: cielos de seda soplando sobre los árboles como un temblor. (pág.132)

Tal vez el tiempo, tal vez, pero entre bucles de ausencias y reencuentros, donde la melancolía drapea su mejor estofa.

Esa noche en el cuarto vacío, mientras recordaba aquellos tiempos lejanos del libro amarillo supe que el dolor y la ternura son territorios próximos: toda ternura es el feroz anuncio de una pérdida; toda belleza oculta su propio castigo. (pág.53)

Tal vez la tierra, tal vez, pero entre ventanales de infancia y amores, donde el humor sutil delinea el camino.

Eso, dos razones que demuestran que no puedes ser gay, sabes de futbol y no conoces del Miss Venezuela, rematé yo, y además te gusta el Heavy Metal y odias el New Wave. (pág.24)

Tal vez un manual para combatir el paludismo.
Tal vez el olvido del ángel del olvido.
Tal vez la vida.
Pero una delicia que se saborea letra a letra, de un sorbo.
Pero siempre Méndez Guédez, siempre.

Crepúsculo

2009-10-29T23:23:00.010+01:00

L.S.L., in memoriam.

Se le derramó la luz y en la mirada
anidaron arrecifes de membranza.
Entrelíneas, el sueño
insomne peregrino.
Se le embozó la palabra y en la boca
crepitaron indefensos jeroglíficos.
Entrelíneas, la piel
curtida encrucijada.
Se le destempló la música y en el aire
se engarzaron corcheas de silencio.
Entrelíneas, el compás
caduco compañero.
Se le desbordó la vida,
y se inundó de tiempo.

Una bicicleta para Clarice ...

2009-10-27T14:05:00.006+01:00

a veces Graciela
Porque pedalear, a veces, es cosa de dos, y en los reflejos se hila el camino.

La irreflexión del vampiro

2009-10-19T14:06:00.004+02:00

Empinado en lo alto de un arca hundió medio cuerpo en el espejo. Buscó y rebuscó entre el amasijo de carátulas y, bienandante, retornó con su reflejo. ¡Incauto! Ignoraba que el otro lado le había despojado, esta vez, de su imagen original.

Thriller

2009-10-03T13:37:00.004+02:00

Se blanquea la piel de un solo mordisco.
Dr. Vlad Draculea, siglos de experiencia.

José Antonio Muñoz Rojas...

2009-09-29T12:50:00.008+02:00

In memoriam

Se fue a natura,
por no sustraer cien hojas,
lutado otoño.

Nos deja su palabra, toda poesía. Toda rosa:

"Nada tienes que ver con la poesía...
Nada tienes que ver con la poesía.
Una cosa es poesía y otra rosa,
aunque al nombrar los pétalos, las gentes
piensen que los poetas no andan lejos.
Mas no es verdad y sí que tras los pétalos
andan los muladares, los canteros,
los hortelanos, las fecundaciones,
tus manos indudablemente bellas,
que los recogen un momento, dudan,
y los entregan a las aguas mansas.
José Antonio Muñoz Rojas"

Delicuescencia

2009-09-14T13:08:00.003+02:00

Susurran las ramas
aleteos lejanos
de apócrifas hojas

Murmuran los vientos
migraciones ajenas
De marchitas aves

Murmulla el mar
en la carcasa del mundo
estrepitosamente.

De vacaciones

2009-08-08T17:56:00.003+02:00

El extraño caso del Dr.Libro y Mr.Blog...

2009-07-04T23:31:00.008+02:00

...o la crónica de una mesa redonda anunciada

Cuentan que, en un tiempo no muy lejano, se produjo tal revoleo entre los anaqueles del Dr. Libro que hubo que llamar a tres sabios nada orientales para desfacer el entuerto.
El caballero Rafael Muñoz Zayas, poeta y narrador, se debatió entre textos paralelos y heteronimias hasta ser absorbido por la ficción pura (juego altamente peligroso —Warning! Warning! —) para convertirse en un personaje ilusorio a la merced de lectores reales. Ahora vive presa de Mr. Blog, adicto a sus inyecciones de escritura fragmentada en un mundo de tiempos fugaces y falto de linealidad.
La dama Lena Yau, escritora y periodista le salió al quite al abrigo de su peculiar capote ‘Barthes, Roland Barthes par lui-même’ precursor del blog, pero pronto se vio envuelta en una revolera de textos ágiles, dinámicos e interactivos y aterrizó en el país de la virtualidad donde las fronteras perdieron su nombre. Ahora busca entre los aromas y los alimentos las letras con la que alimentar su gastroficción.
Intervino entonces, la dama Sara Martín Cabrera, ingeniero industrial y escritora, aferrada al hilo de unas letras personales que pronto la sumieron en el laberinto de Mr. Blog donde el minotauro es vida y las letras madejas por desenredar. Ahora es Ariadna, y tiende el ovillo al Dr.Libro con su voz dibujada en la red. ¿Sabrá retenerlo?

Addio Pina

2009-07-01T19:54:00.002+02:00

Cuando una estrella se apaga en la sinfonía del silencio, el cielo, cristal ingrávido, se abraza a la tierra, cuna azorada, en una coreografía de dolor atónito. Addio Pina.

Benedetti, Mario Benedetti, siempre.

2009-05-18T13:46:00.005+02:00

Porque algunas hojas se cantan poemas al oído, y Mario las escuchó.

Hojas de Mario Benedetti

Entre las hojas verdes
tan modélicas
y las otras las muertas
tan cantadas
quedan las pobres hojas
que agonizan
esas que a nadie importan
ni conmueven.

Ablución

2009-05-11T20:21:00.004+02:00

Lavas una y otra vez los besos, esos que cayeron presos
de un coágulo de tiempo inquieto y grosero.
Pero no sale niña, ¡no sale,
la mancha de la boca cuando embelesa!
Lavas una y otra vez los besos, esos que se fueron lejos
de un rumor de tiento ahilado y travieso.
¡Que no vuela niña, no vuela,
la carga de la ausencia cuando se espesa!
Lavas una y otra vez los besos, esos que rondaron ciegos
los cráteres de un sol que cayó del cielo.
Lavas una y otra vez los besos,
abalorios de un sueño que nació cenceño,
abalorios de un sueño que nació deseño.

Entre hojas, el cuento o la vida

2009-04-23T20:47:00.006+02:00

Ella, rosa rosa, declinaba amores; él, libro ilustrado, desplegaba encantos. Pero el tiempo pasó página y nació el romance.

¡Feliz día del libro!

Quebranto

2009-03-10T13:24:00.002+01:00

Él, incauto, le suplicó —Bórdame tu pena que yo pueda verla —. Ella, lo deshebró hilo a hilo y, con cada uno de sus huesos anilló un bastidor al que embastó la tela de los días. Ahora, en noches de luna trépida, ella, taciturna, margoma una silueta a la que abrazarse.

Telar en clave de sol

2009-02-21T20:48:00.005+01:00

Trinidad tricota a golpe de metrónomo, allegro ma non troppo.
Punto del derecho, aguja espetada, Soledad silencia su desaliento.
Las viejas mientras, repujan estaño, mirada morendo, temblor sostenuto.
Punzón travieso, aguja infiltrada, Soledad breza sueños de canastilla.
Trinidad teje que teje vivace, presto le nacerá un nieto.
Punto del revés, ovillo anidado, Soledad musa el milagro.
Las viejas bordan larghetto retardando, Trinidad enfila presto affretando.
Hebra rematada, aguja atarantada, por fin la buena nueva, Soledad será madre, Soledad será ciencia.
Trinidad siempre supo que un angelote vendría, Trinidad retejía a contrahílo de Cloto.

De presiones

2009-02-02T16:25:00.003+01:00

Todo empezó con la plancha del día de la madre, la maternidad, que despierta en la mujer deseos locos por los electrodomésticos. Un simple ¡puf! de vapor extra y con el vaho se me desprendió el alma como si de una calcomanía se tratara. Como soy persona práctica, una parte de mí siguió, mi yo más realista, con la labor mientras la otra, mi yo más elevado, estudiaba las razones del despegue. La ropa quedó impecable, como nunca y al desenchufar, mi alma regresó a su lugar, como si nada. Pasaron los días y tuve que utilizarla de nuevo, y volví a desplegarme, porque aquello no era un despegue de viaje astral, sino más bien una suerte de recortable que se extiende y se multiplica en función del número de dobleces que se hayan dado —en mi caso, una —. Una vez más, la ropa perfecta, y yo, sin mayor beneficio que la duda. Y la duda creció y se hizo dueña de mi sueño, por eso regresé a mi vieja plancha de calor seco. Y llegó la siguiente santa festividad de la madre y, allí estaba el paquete con su lazo rosa. Lo desenvolví con cuidado —reciclo, mi lado ecologista — y cuál no fue mi sorpresa al descubrir ¡la olla a presión ‘Futuro’! Y sucedió, sin necesidad de aumento alguno de atmósferas, me desdoblé otra vez y mi alma los descuartizó y los metió en la olla y yo, ya sabe, soy mujer práctica, los cociné a fuego lento, ¡qué bonito silbido tiene la olla ‘Futuro’, doctor!

Estampa

2008-12-23T14:19:00.004+01:00

Ahora que los copos, cotufas coquetas, cotorrean en las copas,
Ahora que el hielo, hialina hiedra, hila en la ciudad,
Ahora, Moira muele el muérdago entre la boira,
Para María, que grávida, gravita excéntrica a la estrella,
para María, que grave, busca el beso de un párvulo José.

Pavana para un abuelo resoluto

2008-12-01T20:42:00.004+01:00

Al paso del abuelo Trinidad todo cobraba vida, las hojas caídas, saltimbanquis de fuego, cabriolaban revoltosas; las farolas, jirafas noctívagas pestañeaban coquetas y, en el quiosco de Serafín, los periódicos, abanicos de riguroso frac, ventilaban su maestría en cocotología. Al paso del abuelo Trinidad todo tomaba vida salvo cuando entraba, allá por el mes de noviembre, en la librería de la señorita Admiración. Entonces todo caía en ilapso incluso el tiempo, péndulo irreverente de la verdad, se abstraía en algún estante disyunto. El abuelo Trinidad se dirigía al dependiente y, con flemática catadura, le anticipaba que tenía tres nietos a los que quería obsequiar con un libro. Fuera quien fuera, llevara un día o una vida en la tienda, el empleado contestaba invariablemente —¿Les gusta leer? —, a lo que el abuelo Trinidad contestaba con sorna —No lo quiso la fatalidad, pero es mi regalo de navidad desde que nacieron—.
En aquella ocasión, la señorita Rosario, que estrenaba empleo con gran fervor, quiso indagar algo más —¿Y tuvo éxito, les gustó algún título, se emocionaron con algún autor ? —. Con un lacónico —No —el abuelo Trinidad dio por contestada la ristra de preguntas y se deslizó entre las mesas de novedades editoriales. Ni corta ni perezosa, la señorita Rosario, en un afán de virtuosismo comercial, salió a su encuentro y le inquirió —¿Son pequeños sus nietos, tienen algún pasatiempo?—. El abuelo Trinidad por unos minutos extravió la mirada entre pompas del pasado y respondió —Uno está terminando el bachillerato y le gustan los caballos, otra está casada y es enfermera y la otra, la otra es vendedora—. La señorita Rosario voló en busca de un hermoso ejemplar con fotografías equinas, y un manual de supervivencia en los medios hospitalarios que le entregó no sin cierto desasosiego —¿Me dijo que la tercera era vendedora? ¡Buf!¡Difícil, muy difícil! —. Por sutilizar el evidente malestar de la señorita Rosario el abuelo Trinidad tomó entre los anaqueles un libro al azar para completar el trío, pidió que le envolvieran los paquetes sobriamente y dejó la librería amortajado en una sonrisa.
—El abuelo siempre me regalaba un libro por navidad —musitó la señorita Rosario mientras el tiempo volvía a revolear entre las baldas y, afuera, las cosas retomaban su coreografía al paso del abuelo Trinidad.

Behetría feroz

2008-11-03T19:59:00.001+01:00

‘No se preocupe y déjelo todo en nuestras manos, somos profesionales.’
Y me quedé con el floreado melisma de aquel hombre todo vestido de azul —sin camisita, ni canesú sino mono, trabajo obliga —alisando mis encrespadas dendritas —no hay mejor ‘mise en plis’ que una mudanza de hemisferio a hemisferio — mientras parte de mis últimos once años surcaba los mares en-cajada en 114 bultos. ¡Bultos! —lenguaje profesional, supongo — ¡bultos! y ¡zas! de un golpe de semántica mis enseres se transmutaban en islotes cancerígenos de pronóstico reservado.
Y pasaron muchos días, y sus muchas noches se adueñaron de aquella melódica fórmula para transformarla en un anuncio luminoso de motel de carretera comarcal con su amenazante chisporroteo ¡chzz! ¡cshzz! capaz de resucitar a la mismísima madre de Norman Bates.
Y por fin llegaron los bártulos a buen puerto —a Bilbao, se me informó
—, ahora el tiempo de entrega sólo dependía del buen hacer de los funcionarios de aduana. Y por fin llegaron los bártulos a buen puerto —a Valencia, se me informó—, y por fin llegaron los bártulos a buen puerto —a Bilbao, se me informó —, ahora el exceso de información arropaba mis noches mientras la mudanza adquiría un inexplicable movimiento pendular.
Pensé gritar, patalear e incluso denunciar tanta ‘profesionalidad’ pero me decanté por la creatividad y me adentré en el desconocido mundo de las obras de reforma —o chapuzas a domicilio — de incierto final.
Como era de esperar —no era el de Foucault — el péndulo dejó de oscilar de un punto a otro de nuestra vieja piel de toro y terminó por descargar los 114 bultos en mi abocetado hogar entre sierras eléctricas, perforadoras y un sinfín de herramientas dignas de un Freddy Krueger cualquiera de la vida.
Sigue la entropía, pero por fin me han instalado el internet ¡hogar dulce hogar!

De mudanza...

2008-08-23T00:38:00.004+02:00

y abducida por una caja con sed de venganza.
Sí, una de esas cajas de cara acartonada que al más mínimo descuido afilan sus uñas y ¡zas! así, como quien no quiere la cosa, te propina un cortecito en el dedo (por lo general el índice de la mano derecha —o de la siniestra caso de ser zurda la víctima —). Un cortecito sin importancia, que, en época de movimiento masivo de enseres toma autonomía y decide convertirse en el centro de atracción de todos los elementos cortopunzantes del lugar.
Y ahí estás tú, con tu dedo vendado, arma que te arma cajas, vigilándola de reojillo —que ya no te fías ni una miajita— y ella, la de la cara acartonada — que casi podrías jurar que sonríe —que no te pierde de vista y en la que te despistas ¡ale hop! se cambia de sitio y ¡ploc! tú de bruces observando atentamente cómo una tribu de hormigas organiza un desfile de despedida frente a tu despensa.
Te levantas muy digna, la miras fijamente y le dices por telepatía —con las cajas ya se sabe, sólo se comunica uno mentalmente- :
—No me he caído forastera, sólo me he agachado a mirar la perspectiva bajo una mejor óptica, un 'ángulo Tetris' si sabes a lo que me refiero pequeña...'
Y ella callada —este tipo de cajas es lo que tiene, es poco dada a la palabra —que te guiña un ojo y te sonríe, esta vez estás segura, te sonríe abiertamente ¡descarada!
Y tú, que disimuladamente te haces con la cinta adhesiva y te acercas a ella con cara póquer y que alargas la mano con intención de cerrarle esa impertinente sonrisa por los siglos de los siglos.
Y ella, que es caja vieja y conoce todos los trucos desde que el hombre juega a ser emigrante profesional, que aprovecha tu impulso para engullirte de un solo bocado.
Y tú, ahí, en el vientre de una caja desalmada cual Jonás de la lógistica internacional 'door to door' rezando para ser escupido antes de tres días.

De El Informe de Brodeck

2008-08-10T00:35:00.004+02:00

Una historia de saber y de ignorancia. Un lienzo de memoria colectiva salpicado de suspense, delirio y poesía.

'Ya no éramos nosotros mismos. Ya no nos pertenecíamos. Ya no éramos hombres. No éramos más que una especie.' (pág.97)

Un pueblo saturado de olor a muerte y un hombre, Brodeck, de vuelta del horror, encargado de narrar lo incontable: estupor, humillación y crimen.

‘Mi nombre estaba en el monumento a los caídos, pero como regresé, Baerensbourg, el marmolista, lo borró.’

Una víctima, ‘el Otro’, el extranjero, personaje sensible, sonriente, inadmisible por inasimilable. Un hombre sin nombre.

'Un nombre no es nada, podría ser nadie, o todo el mundo.'

Un informe de fascinantes mareas salpicado de fábulas y fulgurantes parábolas.

'Durante noches así he aprendido que los muertos nunca abandonan a los vivos. Se reencuentran sin haberse conocido. Se reunen. Vienen a sentarse al borde de nuestra cama, nos acarician la frente, a veces incluso pasan su desollada mano por nuestras mejillas. Intentan abrir nuestros párpados y cuando lo consiguen, seguimos sin verlos.'(pág.384)

Una novela donde los acontecimientos bailan a paso de cuento bajo el suave dictado de una coreografía poética. Una novela donde la fuerza, la emoción, el encanto y el horror, agazapados tras cada palabra, dan fuego y color a la escritura.

'Canción de amor fundida en ásperas palabras, canción de leyenda, canción de una noche y una vida, 'Schon ofza prinzer,Gethes so muchte lan' convertida en aterrador estribillo en la que Emelia se había encerrado como en una prisión y, donde vivía sin realmente existir.' (pág.217)

Una lección de lenguaje, historia y humanidad.
Un maestro de la novela, Philippe Claudel.

'Es muy curiosa la santidad. Cuando la encontramos, la solemos tomar por otra cosa, por algo muy distinto, por indiferencia, burla, conspiración, frialdad, insolencia, menosprecio quizá. Nos equivocamos y entonces nos dejamos llevar. Cometemos lo peor. Seguramente por eso los santos terminan siendo mártires.'(pág.62)

'Pensé que si Dios existía aún, era un curioso personaje que eligía dejar que vivieran con toda tranquilidad algunos árboles durante siglos mientras que convertía la vida de los hombres tan breve y tan dura.'(pág.112)

'El campo de concentración me había enseñado esta paradoja: el hombre es grande, pero nunca estamos a la altura de nosotros mismos.'
(pág.287)

'La imbecilidad es una enfermedad que va bien con el miedo. La una y el otro se engrasan mutuamente, creando una gangrena que no sueña más que con propagarse.' (pág.360)

De vacaciones

2008-07-10T00:27:00.003+02:00

Ahora que el verano soltó a los niños-globo
en el azul ultramaro que devora el cielo y,
que cabizbajos quedaron los pupitres a la espera
de la frágil caricia de un cordel despistado
Ahora que el sol insolente cosquillea los pies
descalzos de rutina y presura y,
que la sonrisa broncea las gotas de la clepsidra
Ahora que el tiempo es ámbar
vuelo a incrustarme en la vida fósil
de vacaciones a media voz

Terrorismo

2008-07-02T02:59:00.005+02:00

Para Mar Calíope, porque su blog se hizo grande y habitó entre nosotros. ¡Feliz cumpleblog!

Un endiosado cirujano aprovecha intervención de ablación de costilla para sustraer parte de otro elemento vital. El paciente, Adán X., exige su restauración inmediata y amenaza, caso de no ser atendida su demanda, con extender su tara —un cromosoma ahora cojo con aspecto de Y —por los siglos de los siglos.

Mujer con rebalaje

2008-06-20T23:23:00.012+02:00

Mujer africana, óleo sobre tela de Laura Hermosilla Fernández

Para Laura, una artista por los 'cuatro costaos'.

Frente a un mar almagre ella espera, espera la hebra que a Ariadna desespera. Velas desflecadas, peces ahogados.
Y los rumores raucos.
Frente a un cielo cianótico ella devana, devana los días que Penélope hilvana. Arenas destempladas, caracolas sordas.
Y los rumores raudos.
Frente a un sol insolente ella diluye, diluye los pasos que el Minotauro intuye. Corales disecados, sirenas almidonadas.
Y rudos los rumores.
Frente a una marea muerta ella afronta, afronta el cíclope que Ulises enfrenta, enfrenta el destino de no ser Ítaca. Y el sargazo del tiempo.
Y rugosos los rumores.

Y para el color del rumor, qué mejor que la voz de Petra Magoni enredada en las cuerdas de Ferruccio Spinetti.
Rumor de glamour.

Selección natural

2008-06-16T03:07:00.015+02:00

Dicen que hay hombres-oso, más bellos cuanto más espantosos — pero quizá sólo sea una leyenda derivada de un craso error ortográfico al pasar de la ancestral tradición oral: vello a la culta expresión escrita: bello—.
Dicen que existen hombres-príncipe, siempre cerúleos — de dudoso atractivo dada su cadavérica tez —y dentro de ésta modalidad, los príncipes-sapo, siempre encantados de tropezarse con alguna plebeya de medranza plena —sin devolución posible en caso de salir rana —.
Dicen que habitan entre nosotros hombres-astados en gran número — ¿mito o realidad? para mayor información dirigirse a Ariadna, experta en laberínticas encrucijadas —.
Dicen, que aquí y allá, crecen hombres-de-sangre-azul, como las sardinas pero, con prohibición absoluta de ser empalados, patente de uso exclusivo del conde Drácula —pero, si no se pueden asar al espetón ¿cómo eliminar el hedor a pescado? —.
Se sabe que hay hombres-rana —todo el día en el agua, poco adaptados a la vida bípeda —, hombres-lobo —poco vanguardistas, aferrados a la obsoleta capa roja —, hombres-orquesta —demasiado ruidosos para la armonía vecinal — e incluso hombres-objeto.
Pero yo lo que quiero es un hombre-embarazado, con su barba, su pelo en pecho, y todo su armamento en perfecto estado de revista —nada de sucedáneos al estilo mujer-barbuda-de-feria —. Un hombre-embarazado que geste durante nueve meses y para en el dolor —como está mandado, que para eso hay sagradas escrituras —. Un hombre que, una vez desembarazado, jamás me pedirá un hijo —ni tan siquiera en nombre del amor con mayúsculas —.

De La cazadora de astros

2008-05-31T01:09:00.004+02:00

Dos mujeres, dos voces que claman libertad.
Dos mundos, dos tiempos que unen sus huellas en la playa.
Dos vidas, dos relatos que intercalan y escorzan siluetas en planos paralelos.
El resultado, un tejido bicolor donde una hebra de brillante prosa poética nos envuelve en la vida de la gran pintora catalana Remedios Varo, y otra hebra de prosa panfletaria y pesada a veces, nos precipita en la vida de la escritora cubana Zamia, que no es otra que la de la propia autora, Zoé Valdés.
Una novela desequilibrada que no logra su objetivo final, fundir la vida de estas dos mujeres a pesar de hacerlas coincidir en el espacio-tiempo. Quizá simplemente porque la diferencia entre ellas es abismal, y el sueño no logra tropezar con la realidad al estilo Breton.
Una novela con detalles abracadabrantes como los galicismos (no olvidemos que Zoé Valdés es una escritora de habla hispana, y no estamos ante ninguna traducción) que brotan aquí y allá:
'El monstruo zapeaba con la telecomando de canal en canal, se detuvo en una emisión sobre literatura...' pág.44
'Todo parece indicar que es hijo de un cuadro superior...'pág.305
Pero también una novela con tintes mágicos a la hora de describir la vida como arte de esa gran dama del surrealismo que fue y será siempre Remedios Varo.
El diablo le sopló un deseo. El de desnudarse, y aunque lo desobedeció, aquellas palabras se le quedaron guindadas en el hipotálamo.'pág.57
Victor le entregó una rosa desenterrada de la arena, con espinas y humo, y poco a poco ella la fue deshojando, hasta dejarla en el botón que pudiera latir en el ombligo de un recién nacido, o en el sexo núbil de una adolescente.pág.163

Fractal

2008-05-23T01:19:00.004+02:00

La línea tendió hacia su mayor excentricidad, el cero; el halcón, peregrino de ideas, la seccionó.

Pluriempleo

2008-05-11T01:55:00.005+02:00

Con las prisas —¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Voy a llegar tarde! —el Gato de Cheshire olvidó cambiarse y dejó en el aire su sonrisa de Conejo Blanco.

(Para Lena, porque cuando se soplan velas, los cuentos se despeinan...¡Felicidades!)

De la tierra a las raíces

2008-04-18T23:40:00.005+02:00

No, las raíces del árbol de la luna no se enredaban en la curtida piel de un aguerrido legionario, ni tampoco reposaban en la cálida redondez de la nalga de una tanguista con ánimo de lucro. No, las raíces no tatuaban la epidermis de susurros de luz de luna.
No, las raíces no esparcían en las guardas de un libro el secreto arte de algún maestro encuadernador, ni tampoco rezumaban las oscuras visiones de un pintor impregnado de absenta en el revés de su obra. No, las raíces no esquiciaban el aleteo de las musas.
Lo cierto y verdad es que las raíces, más de andar por casa, bebían del frío acero inoxidable de un fregadero con un extraño geotropismo negativo, es decir boca arriba a la manera de las ramas. Y las ramas, boca abajo y mareadas por la aceleración de Coriolis, buscaban la luna en las fauces del desagüe. Pero el desagüe, prudente, sólo aspiraba el líquido del invertido ejemplar, el ciclo del agua en versión ecológico-doméstica y sin subtítulos.
Y así fue cómo encontré este árbol de la luna, reducido a una huella fósil, a una lámina escapada de un libro de Tim Burton, a una mancha digna del mejor test de Rorschach. ¿ Hermann Rorscharch? ¿Hermann eres tú?

De la luna a la Tierra

2008-04-14T23:52:00.018+02:00

El día que Només ploraria publicó El sueño de Asbestos, otra historia con Luna., apareció este especímen —con escenario incorporado —como si de una cara de Bélmez se tratara, en un curioso rincón de mi casa. Expertos en 'fenómenos ocultos' de todo el mundo se desplazaron para interpretar tan extraña intromisión. Unos concluyeron que era la impresión de una vena varicosa —seguramente fruto del onírico viaje del bueno del Sr.Asbestos D.Powel a nuestro satélite — para testimoniar la veracidad del alunizaje; otros que era una señal —WARNING! WARNING! — de que un árbol de la luna estaba a punto de morir y refejaba su imagen intentando alcanzar el cuerpo celeste —pero por qué no manisfestarse en el campo en lugar de en mi home sweet home, me preguntaba inquieta—. Otros, más prácticos, me aconsejaron no albergar vándalos en mi casa, que luego en lugar de llevarse las joyas como cualquier ladrón vulgar y silvestre — ¡pobres cómo se las van a llevar si no tengo! — me dejan graffitis olvidados por ahí.
Mil y una teorías y más de una semana de invasión del hogar, han despertado mi fobia social —de vez en vez le regalo rompecabezas de 10.000 piezas (inifinitamente más baratos que sesiones de psiquiatra) para que se relaje y me olvide—y los he echado a todos, ¡ala! a Bélmez o al triángulo de las Bermudas a ver si desaparecen... En el fondo, me basta con el hallazgo pero, si os ataca el gusanillo Holmes, o el elemental Watson, os invito a descubrir dónde lo encontré y qué es.
Prometo desvelar el secreto más tarde.

Otoño

2008-04-08T19:31:00.004+02:00

Más allá del mar
varada en la playa,
la primavera.

De La aventura malaya

2008-04-01T00:20:00.006+02:00

'Treinta años antes dos hombres habían amado a una misma mujer, Nicole Fischer.' Así se desvela desde la primera línea la doble hebra de un hilo invisible que irá tejiendo, siempre sobre dos ejes, esta novela. Un hilo que a veces se cortará, otras zigzagueará o remendará y otras irá encadenando amores, rebeliones, tráfico de armas o secuestros. Un hilo que se desflecará o retorcerá según el caprichoso devenir de sus múltiples personajes. Al principio, dos hombres, Pons y Charles, emanorados de una misma mujer, Nicole. Al final dos hombres, Bob y Paul, enamorados de otra mujer, Justine. Dos mujeres, madre e hija. Un hilo de doble hebra para una novela de doble acción, donde las cosas no sólo suceden a lo largo de la trama sino también a nivel de las palabras, como el propio título que lamentablemente pierde ese juego con su traducción pero que en francés tiene doble sentido ya que 'malaise' significa tanto 'malaya' como 'malestar'. Un hilo marinero que nos transportará, en un viaje de ida y vuelta, de una plantación de heveas en Malasia a Europa a bordo de un carguero el 'Boustrophedon'. De nuevo la doble acción, 'boustrophedon' es un sistema antiguo de escritura ininterumpida que cambia alternativamente de sentido con las líneas.
Y un Escritor con mayúscula, Jean Echenoz, virtuoso de la palabra y prestidigitador del estilo que nos conduce por su particular novela-laberinto entre piruetas y magia y sonrisas.
'Por más que intentó convocarlos, sus recuerdos de aquella carta no eran más que misceláneas donde lo afectivo empujaba sin método a lo meteorológico, lo ético a lo geopolítico y lo autobiográfico a lo astral, como en un cesto de ropa sucia.'(pág.103)
'Cuando se llama allende los mares, se percibe durante un instante el murmullo de tal o tal océano, tan apacible como una bestia atiborrada de secretas intenciones.' (pág.123)
'Todas las nubes, tribus rivales de altaneros cúmulos, altostratos endogámicos y orgullosos cirros que, la noche anterior aún se tenían respeto preocupados por su nebulosa identidad, se habían federado bajo el amenazante poder de un gran nimbo absoluto, opaco precipitado que se estrechaba para examinar el carguero de cerca, por todos lados, reduciendo el horizonte al diametro de un hula-hop.' (pág.169)
'Algunos gatos, extremadamente atropellados, moteaban la carretera departamental de pequñas alfombras de oración, raramente siamesas, nunca persas.'

¡ Échele leche !

2008-03-24T19:20:00.007+01:00

Deslió el tremendismo de su pintura con unas gotas de leche, obtuvo la gloria por sus jugosos pasteles.

De La elegancia del erizo

2008-03-10T20:12:00.006+01:00

Una novela a dos voces. Voces que se alternan para ir desconchando con acidez e incluso insolencia la fachada de la burguesía de un edifico en una calle de París.
Renée, 54 años, la portera, viuda, sin estudios y sin embargo muy letrada, con una erudición selectiva (apasionada por la literatura rusa y el cine japonés). Sus púas particulares, poner la televisión como ruido de fondo para no levantar sospechas mientras lee, escucha Mahler. ‘Mientras, garante de mi clandestinidad, la televisión berreaba sin que yo escuchara las insensateces para cerebros campestres, me pasmaba, con lágrimas en los ojos, ante los milagros del Arte’. (pág.20)
Paloma, 12 años, niña rica, superdotada, precoz, inmersa en una familia que no la merece. Sus púas, planear su suicidio antes de cumplir los 13, la única forma de escapar de la pecera. ‘Morir tiene que ser un pasaje delicado, un deslizar acolchado hacia el reposo. Hay gente que se suicida tirándose por la ventana de un cuarto piso o bebiendo lejía, ¡o incluso colgándose! ¡Es insensato!¡lo encuentro incluso obsceno!’ (pág.23)
Y entre ellas un peculiar inquilino, Kokuro, japonés, viudo muy rico y amante del Arte y, una asistenta, Manuela, portuguesa y con la elegancia y la exquisitez de una marquesa.
La guinda, tres gatos: Leon, Levine y Kitty, unos gatos con aires de novela rusa, a la manera de Tolstoi.
Una novela con tintes de cuento filosófico en la que Muriel Barbery pinta un cuadro satírico profundamente humano, con encanto, humor, ternura y sutileza.
Unas letras, las de Muriel Barbery, puntillistas y chispeantes que nos hacen bascular de la sonrisa a la sorpresa al compás del Dido y Eneas de Purcell, del color de Veemer, de la fotografía de Ozu.
‘La eternidad, ese invisible que miramos.’ pág.272
‘Lo que es bello es lo que aprehendemos cuando pasa. Es la configuración efímera de las cosas en el momento en el que vemos a la vez la belleza y la muerte.’ pág.298

Big Bang

2008-03-01T17:14:00.005+01:00

Despertó con el ego tan crecido que estalló en mil pedazos.

De Seda salvaje

2008-02-25T20:39:00.008+01:00

Seoane, llega a la vida demasiado pronto, ‘la luz se enciende de golpe, se vive, uno aún no ha acabado de acostumbrarse a vivir y ya está viviendo’, quizá por eso decide abordarla colgado de la de los demás, obsesivamente.
Y así, buscó trabajo en una aseguradora, ‘ eso me permitía acercarme tembloroso y de rodillas a la vivacidad íntima de los demás, saborear aunque sólo fuera a distancia y de un modo digamos que catastrófico sus bienes y decisiones, secretos de alcoba, rencillas familiares, las pequeñas taras que hibernan en el fondo de los baúles a lo largo de generaciones y que un día de repente estallan poniéndolo todo en estado de emergencia.’
Se convirtió en carterista de vidas ajenas, hurgando en los bolsillos de los compañeros, vaciando los bolsos de las féminas, ‘hundí la vista en el bolso saqueado, con su abertura lasciva y su mueca indecorosa, un estuche casi negro, aplastado, un poco rozado en las esquinas, luciendo su forro membranoso como de ala de mosca y los dientecillos de la cremallera.’
Y llegó incluso a espiar a su novia Fátima con la ayuda de un detective privado...
Tienen las letras de Eloy Tizón todo el brillo de la originalidad y una ironía encantadora. Tiene la prosa de Eloy Tizón cadencia y gracia, en una palabra, música. Sin duda un escritor que no hay que perder de vista.

Crisis

2008-02-20T20:40:00.002+01:00

Se traspasa milagro de la concepción por uxoricidio.

De Alabama song

2008-02-12T22:25:00.002+01:00

La historia de Zelda Sayre, esposa de Scott Fitzgerald, narrada espléndidamente en primera persona por Gilles Leroy. La memoria imaginaria de un naufragio anunciado con sabor a ilusiones perdidas. Una novela conmovedora y un merecido Goncourt 2007.

Dos hombres no miden jamás la dimensión física de su atracción. La esconden bajo las palabras, bajo conceptos sentimentales como la fidelidad, o el heroismo. (pag.81)

Escribir es pasar enseguida a las cosas serias, el infierno directo, el grill continuo, con algunas veces, alegrías bajo las descargas de mil voltios. (pag.96)

De todas formas, hay muchas probabilidades de que tenga que pedir disculpas. Inevitablemente llega el día en que hay que disculparse por escribir. Escribir no es correcto.(pag.177)

Tintes negros para Lady Zurikat

2008-02-08T18:06:00.000+01:00

Tintes negros al filo del color, papiroflexia de cuentos imposibles al calor de una huella lunar.

Susurros de luz azul

2008-01-26T15:50:00.000+01:00

Me provoca el sabor a Curtiz-Almodovar en un cucurucho de otoño al filo de la madrugada. Me transporta el aroma a ciudad recién molida envuelto en bufandas insomnes corriendo a la fábrica. Me encantan los dedos de lluvia en las medias de cenicienta, el hilo de Ariadna en el laberinto de un daiquiri y libar de los labios de un sapo que nunca fue príncipe. En mil y un acordes, me enloquece el silencio de la palabra —¡qué letras más grandes tienes! —, trapecista travieso en el precipicio de la mirada —¡qué ojos más grandes tienes!—.

Los santos inocentes

2008-01-09T14:56:00.000+01:00

José, con toda naturalidad, le confesó a María, su novia, que mantenía relaciones con un hombre. María, como si nada, le anunció que esperaba un hijo de otro. José, con lágrimas en los ojos, se apresuró a contar la buena nueva a su amante, Herodes.

De vacaciones

2007-12-15T11:48:00.000+01:00

y silencio, me retiro del conectado mundo.
Gracias a todos por dejarme una huella con la que guiarme hacia la sonrisa.
Os deseo a todos (uno por uno) una feliz Navidad y el mejor de los años con ese 2009que se nos avecina.
Regreso la primera semana de enero ¿no pensaríais que os íbais a librar de mí tan facilmente,o sí?

Carambola limpia

2007-12-05T17:47:00.000+01:00

Él, atento marido, por no herirla rebuscó palabras durante días para explicarle que se había enamorado de un hombre. Ella, sabia esposa, por no concomerse, con toda naturalidad le invitó a cenar. Durante el aperitivo, entre jerez y jerez, fueron destilándose curiosidades del flechazo, con la sopa entraron en calor las tres lenguas, humearon intimidades y para los postres, ella sabía con toda certeza que lo había perdido para siempre.
Ahora, ella hace las delicias de aquel fogoso amante que un día llegó para ocupar su lugar.

Para un tesauro abemolado

2007-11-28T23:04:00.000+01:00

Duermevela o entresueño
El otro lado del espejo, donde los colores olvidan el daltonismo y la música juega a ser ciega para acariciar la piel.

Simétrica mente

2007-11-20T12:48:00.000+01:00

— ¡Cómo no iba a darle un infarto! El cargo de alta responsabilidad, los viajes constantes, los niños, el tabaco, el alcohol —repetías una y otra vez en el velatorio que tan atropelladamente me habías improvisado. Ni tan siquiera tuviste la decencia de cambiar las sábanas. —Negro satén, ¡siempre tan detallista con su esposa, que en paz descanse! — comentaban los más íntimos. ¡Negro satén, negro tu descaro cariño! sólo te molestaste en estirar la ropa y colocarme un poco. No te quejarás, tuve la decencia de caer muerta en vuestro lecho de amor justo cuando ambos salisteis proyectados de él al ser descubiertos en íntima actitud. ¡Pedro, mi consentido becario y tú, en esta misma cama, en esta misma alcoba! ¡Negro mi sino!
—¡Cómo no iba a darte un infarto! El pluriempleo —ya no hay dos sueldos —, la casa, los niños, las noches de pasión y Viagra para retener a Pedro— repito una y otra vez en la barca de Caronte que tan exquisitamente he decorado para ti. Negro satén ¿recuerdas? Negro como mi pena. Y velas, muchas velas para que puedas verme bien y cerciorarte de que soy yo, tu difunta esposa, la misma que se presentó anoche en tu alcoba e intentó prevenirte. ¡Lástima que se te parara el corazón nada más escucharme pronunciar tu nombre! Velas, muchas velas blancas, siempre me pareció elegante el blanco y negro. Velas, tú no me pusiste velas cariño.

Mala suerte

2007-11-07T21:42:00.001+01:00

Iba a suicidarse pero el destino quiso que un conductor borracho sesgara su vida.

Hábito

2007-10-25T00:41:00.000+02:00

Los viernes, el caníbal sólo comía pescadores, anamnesis de su vida anterior en la Misión.

Al amor del fuego

2007-10-16T02:53:00.001+02:00

Ahíto de los empalagosos dulces celestiales, Cupido bajó a degustar los picantes sabores del infierno. Ahora, ensarta corazones con sus flechas, los aliña y asa para deleite de sus impenitentes comensales.

Destemplanza

2007-10-05T18:38:00.000+02:00

Saetas de susurros doblan las esquinas. Eréndira la cocolera ha parido un retoño. Sano, sanísimo. Regordete, doradito y tierno, ¡un bueñuelito de niño! Bordones de encaje labran las tertulias. Alipio de todo los Santos le ha puesto. Como su padre ¡que en paz descanse! Pero no estornuda. Endrinas de desconcierto maduran en el pueblo. Alipio balbucea, Alipio camina, se espiga y envarona. Pero no estornuda.
Negras bayas brotan en las bocas de los viejos. Alipio se tiñe de pena, enferma y flaquea. Espinas de desolación infectan sus pulmones, invaden los tristes humores, anidan en su pituitaria. Y Alipio se congestiona, toma aire, levita, vuelve a tierra y con gran estruendo expele flores y panes. Clamores y estornudos doblan las esquinas, Alipio de todos los Santos siembra rosas y cocoles.

Inaudito

2007-09-27T21:49:00.000+02:00

No supo que era ciego hasta que fue a ver el mar, una caracola cruel se lo susurró al oído. Ahora, con los ojos perfumados de dolor, embalsama la pena de no haber nacido sordo.

Inmarcesible

2007-09-21T23:50:00.000+02:00

Te trajeron toda muerta, toda deshojada, una bala perdida se había acurrucado en tu pecho. No quise ver los floripondios de sangre en el vestido ni las malvas anidando en tu piel. Me arranqué los ojos y los planté en el jardín para que germinaran los pensamientos. Pero un iris ha enraizado en mis órbitas y dibuja una rosa en tu boca cada mañana. Una rosa bella y azul como el silencio.

Síntomas

2007-09-14T17:56:00.000+02:00

La extrema delgadez abrió camino al avellanado de toda su figura . Luego irrumpieron los estigmas en forma de molinos de viento lacerándole la piel. Advino entonces la transmutación de la sangre en tinta con el consiguiente empergaminado de su cuerpo. Irrefutable, había bebido un 'creventas' del libro prohibido.

Variaciones sobre un mismo tema

2007-09-10T16:55:00.000+02:00

Anuncio clasificado
Cambio marido querubín con mucha pluma —a estrenar— por órgano eléctrico. No ofrecerme a pilas.

Alergias

2007-09-08T16:09:00.001+02:00

Cambio marido querubín con mucha pluma (seminuevo) por edredón de miraguano.

Reflexiones del Vampiro

2007-09-03T15:10:00.000+02:00

De reflejar mis intenciones, los invitados estarían en el ajo y yo, me quedaría en la estacada, pero disfruto de la eternidad y mucha sangre gracias a él, mi fiel espejo.

Síntomas

2007-08-29T14:21:00.000+02:00

No dudó Cristo, Tomás era ciego de nacimiento.

Dualitas

2007-08-25T14:56:00.000+02:00

Cuando la meretriz ofreció sus favores al repulsivo Mr. Hyde nunca sospechó que unos minutos antes, él, se había despedido del honorable Dr. Jekyll con un criminal 'Enseguida vuelvo, voy por cigarros'
.

Y un poco de Vian, Boris Vian ...

Ludopatía

2007-08-20T15:31:00.000+02:00

—Hagan juego señores. No va más.
Giró la ruleta y de pronto aquella, su preciada esfera celeste por siglos anclada en el bíblico siete, se acomodó en el trasdoblado seis.

Amor tajado

2007-08-16T16:10:00.001+02:00

La belleza de Perseo le hizo bajar la mirada: por primera vez, Medusa sentía caballos alados en el estómago.
.

Céline y Garou, dos voces para fundir colores.

De colores

2007-08-13T14:49:00.000+02:00

Diluyó su anodina vida gris con unos tragos de lejía; ahora es el fantasma más preclaro de la región por su blancura.

Jeribeque a Max aub con suicidio ejemplar

2007-08-09T14:36:00.000+02:00

M.A., in memoriam.
Me maté porque era suya.

Edith Piaf

Añagaza

2007-08-06T21:20:00.000+02:00

Anduvo sobre aguas, sanó enfermos y revivió algún muerto. Muchos pensaron que era Dios y le siguieron. Lo cierto es que sólo usó la palabra llaveábsit que yo, Satán, le regalé para crucificarlo y dividir a los hombres.

De vacaciones

2007-07-06T17:48:00.000+02:00

Pues sí, me voy unos días a descansar antes de que mis animales caigan en crisis y le den a los monólogos a tres voces, no sé si soportaría un To be or not to be, salpimentado de Segismundo y pisoteado por 5 horas con Mario.
Pero no quiero irme sin agradecer a todos los que han participado activamente con sus huellas en este entrópico rincón de letras ( y los que han pisado , levitando, que sé que más de alguno habrá, que soy algo bruja).
Recogeré palabras por el camino para adornar nuevas peinetas a mi vuelta, lo prometo.
Mientras tanto ¡a ser felices y a portarse mal!

Re unión

2007-06-29T20:18:00.001+02:00

Sat 6,66
Dijo Dios: “Una palabra tuya bastará para sanarme”. Y el demonio le contestó: “Onusomos”.
Sat 66,6
Y Dios recobró la plenitud. Y la luz se juntó con las tinieblas. Amaneció al atardecer, el hombre recobró la libertad y la manzana su jugosa probanza. Fue el día primero del fin.

La vida sigue igual

2007-06-28T21:59:00.000+02:00

Llegó al pueblo envuelta en un hijab blanco, con cara y manos tapadas y, a pesar de lo suelto de las ropas, sus curvas alteraron el ecosistema. Las mujeres, hasta entonces de natural tranquilo, le dieron al encaje de blasfemias: un punto de ‘ojaláytepartaunrayo’, un punto de ‘malapuñaláteden’, uno del derecho , dos del revés... Los hombres, desde Frascuelo ‘la aviadora’ hasta el tío Demetrio ‘nonagenario vitalicio’, se encendieron como si del cableado eléctrico colgaran . Pero fue el Coronel Irujo, jubilado del ejército y alcalde por tenencia de armas, quien se la agenció en concubinato. Era el Coronel hombre de camino recto, de los que en tiempos de marejada venérea arremangan la falda, clavan la mirada en los entresijos y luego todo lo demás. Y era el Coronel, macho de posesiones, de los que para adornar a su hembra marcan su divisa a golpes, y así fue como una noche de ‘sesera iluminá’ sacó la navaja y, de un solo tajo, le rebanó la cabeza a su querida Medusa. Dicen en el pueblo que quiso el Coronel darle un beso de despedida, pero quedó petrificado, ‘orogénesis de conciencia’ silbaron viperinas lenguas por las esquinas. Dicen, que por decir que no quede, que esa misma noche surcó el firmamento un ovni de equinas formas, pero esa, es otra historia.
.

Markus Hinteräuser entre las notas de Luigi Nono, sofferte onde serene...

Blue Moon

2007-06-27T00:59:00.001+02:00

Eliminar a la anciana fue tarea sencilla, mas los enamorados se vieron sorpendidos por el leñador. Ahora, en noches de luna llena Caperucita aúlla desconsolada.
.

Falta

2007-06-26T00:21:00.000+02:00

Agazapadas tras la barbacana, las malvadas damas trazan cábalas, arman trampas. La plaza atarantada calla, masca drama. Las bravas damas, avaras, claman la avalada fama. La algarada las halaga, las agasaja, a la paz llaman a palmas. Acaba la fantasmal batalla, la mascarada. Pactan las agarbadas damas: mañana cabalarán palabras. Mañana trabajarán alhajas.
Mañana.

Incrédulo Tomás

2007-06-25T02:48:00.000+02:00

Lo toqué porque era mío.

La nit de Sant Joan

2007-06-24T01:09:00.000+02:00

Dicen, que por celebrar el solsticio una hormiga recorrió su cuerpo hasta teñirlo de azul. Dicen, que un grillo del balcón saltó por acariciarla en la eternidad. Pero, lo que nadie dice es por qué el Mediterráneo, esa noche, se incendió de pólvora y absencia.

Ad pedem litterae

2007-06-22T20:05:00.000+02:00

—Y si el verbo se hace hombre ¿qué ocurre con el sujeto?
—Queda subordinado a María.
—¿Y no conllevará semejante dependencia una conjunción copulativa?
—¡Jesús! ¡No caigas en una cuestión adjetiva!
—Entonces, ¿qué es sustantivo?
—Los signos, ten mucho cuidado con las cruces.
—¡No me vengas con artículos de fe!

Música

2007-06-21T16:50:00.000+02:00

'La musique creuse le ciel' Charles Baudelaire
Funámbulas, saltan de un hilo del pentagrama a otro, las notas. Ora redondas y blancas resbalan por la piel como una caricia, ora garfadas y negras tiñen de música el silencio. Tan pronto fusas, semifusas, difusas se escabullen en la intimidad; tan pronto corcheas, semicorcheas, encorchetadas subrayan los recuerdos. Funámbulas, se deslizan por el filo de la vida, las notas.
¡Feliz día de la Música!
.
Cuando Satie, Martirio y Javier Ruibal colorean la flor de Estambul

Fobia social

2007-06-20T01:30:00.000+02:00

En la soledad del museo, a puertas cerradas, se diluye el grito y vuelve a ser él, Munch, Eduard Munch.

Cruz y ficción

2007-06-18T14:39:00.000+02:00

'Padeció, fue crucificado, muerto y sepultado. Fin.' Con los ojos clavados en tan espinosa corona de palabras rememora el último diálogo con su hijo:
—Padre ¿por qué me has abandonado?
—Hijo, leíste mi borrador, lo interpretaste al pie de la letra y muchos te siguieron. No había otro camino.
—Pero padre ¿por qué no inventar una resurrección para salvarme? ¿Acaso no soy tu obra?
—Jesús, no quise que te tomaran por el hijo de otro —había sentenciado José.

Auuuuuuuuuuuuuuuuudacia (Burlería de andar por cuento)

2007-06-16T17:58:00.001+02:00

Me prestarías la alfombra para volar hasta Bagdad?— preguntó la niña desde lo alto de la tapia.
—¡Por supuesto! —se apresuró él en contestar— ¿Piensas encontrar allí al Príncipe?
—No, te equivocas huyo del lobo. ¿Sabes? Me pinchó con una aguja mientras hilaba en compañía de mis hermanastras.
—¡Ah! Pues allí siempre es de noche— le susurró él, por no quebrar la oscuridad.
—Mientras no haya enanos (siempre me hacen tropezar)...
—No, esos se fueron con la lámpara.
—¿La del patito del lago de miguitas de pan?
—No, la de los cerditos de la casa de chocolate.
— Eso me suena a lobo...
—¿Lo dices por mis orejas?
—No, por tu boca, es tan...
—¡Caperucita, no me dejes!

Epitafio

2007-06-14T15:59:00.000+02:00

En el Santo Sepulcro
Padre,
¡Deja que los gusanos se acerquen a mí!

Una bicicleta para Clarice Baricco

2007-06-14T02:11:00.000+02:00

Del negro al azul sólo hay un gato y el calor del ambar en la mirada.
¿Servirá para Clarice y el color de sus letras?

El grito

2007-06-11T15:52:00.000+02:00

Jeribeque a E.Munch
Se acercan. Dos. La encontrarán. Negra mi culpa mancha el río. Viento. Remolino de cercos. Y ella murmulla. Arrullo cáustico. Acusa. Murmurio ahogado. Agua. Aguafuerte. Fuerte golpe. En la nuca. Ondas rojas. El cielo en llamas. Me llama. No quiero verla. De espaldas al río. Grita. Agrieta el lienzo. Silencio. Nadamos. Nada.

Horror grosso modo

2007-06-08T14:48:00.000+02:00

Goloso, Job lo soltó, lo cortó por los codos, podó los corvos, lo mojó con sotol. Logos, docto todólogo, monologó doloroso socorro. Como robot, Job tocó otro son: pop con bongós. Logos, lloroso, rodó ondoso por los lodos. Morboso, Job borró los ojos con color. Todo rojo monocromo: bolo, ropón, Logos…jofor. Logos, con bronco tono contó:
—¡Sólo somos dos, somos todo! ¡Yo no sobro!
Jocoso, Job con coz lo dobló. Logos rotó, chocó con los torgos. Con molotov, Job lo voló, con hondo sopor roboró:
—No, Logos, no somos dos. Sólo soy yo: Job, horro coloso con trono.

Razones de peso

2007-06-06T16:14:00.001+02:00

Mamá le avisó —¡Como vuelvas a llegar tarde por culpa de esa pelandusca, me voy con el niño tan pronto como haga la maleta! —. Y Papá se retrasó por la susodicha zorrupia, que Papá nunca lo negó, y Mamá —mujer de ideas fijas —desempolvó su pequeña maleta de piel. Hoy hace treinta años que Papá está en la valija, todo dobladito entre la ropa interior y las camisas almidonadas, justo encima de los zapatos de tacón — que deben clavársele sin medida ni clemencia — y debajo de los vestidos de domingo, los trajes, el abrigo de astracán —¡Ya podías haberme regalado un visón, que éste pesa como un muerto! se quejaba siempre Mamá —, la caja de música —¡Cuánto me gustaba cuando giraba la manivela y sonaba Yesterday con aires de organillo! —y los mil y un libros que Mamá atesoraba en la despensa —¿Sería por eso que de vez en cuando nos saeteaba con el `no sólo de pan vive el hombre´ a la hora de cenar? —. Hoy hace treinta años que nos mudamos con lo puesto y la pequeña maleta de piel. Hoy hace treinta años que papá es un hombre ordenado.

Cambio de tercio

2007-06-03T00:21:00.001+02:00

Cuando Ariadna me propuso medir el cortijo y me tendió el ovillo sin soltar la cuerda, descifré un lujurioso y nuevo pasatiempo. Nunca imaginé que en el laberíntico encinar me tropezaría con el monstruo —cornalón— de su marido, pero, como maestro que soy, salí al quite con un ‘Enseguida vuelvo, voy por cigarros’ y le pasé el testigo. He tomado la alternativa y ahora, triunfo en el albero.
Glosario de tauromaquia:
Albero: Ruedo de la plaza de toros.
Alternativa: Ceremonia en la que el diestro más antiguo entrega los trastos al neófito, con lo que se convierte en matador de toros
Cornalón: Toro que tiene demasiado grandes las astas
Quite: Suerte que ejecuta un torero, generalmente con el capote, para librar a otro del peligro en que se halla por la acometida del toro.

Modern Gabriel Messenger

2007-06-01T14:45:00.000+02:00

Cuando Yahvé anunció su nueva estrategia frente a los tiempos modernos el Árcángel nunca sospechó que Los Ángeles serían su objetivo. Ahora, enmarcado en una corona de celuloide que reza 'Faith conquers all', Gabriel sustituye al león de la Metro y sueña con la insoportable virtualidad del futuro.

En la estacada

2007-05-30T16:50:00.000+02:00

─¡Levántate y anda! ─ gritó el maestro tras abrir el sepulcro
Pero no hubo respuesta, sólo silbó el silencio.
─¡Levántate y anda! ─ repitió sin alterarse.
Pero no hubo movimiento, ni una brizna de aire que agitara los olivos, sólo una voz de ultratumba que desgarró la noche:
─¡Jesús! ¿Otra vez con los discípulos?
─¡Sal fuera!— increpó el líder. Y el difunto, sin más palabras, voló de regreso a Transilvania. Se acercaba la crucifixión.

Mudanzas

2007-05-28T03:06:00.001+02:00

— ¿Qué haces? —me pregunta, desde hace cuarenta años, cuando me escondo tras el biombo.—Me acicalo para ti —le contesto, desde hace cuarenta años, mientras me desnudo.—No tardes —me susurra con la voz en vilo, desde hace cuarenta años.—¡Vuelo! —le arrullo con la miel en los labios, desde hace cuarenta años. Pero juro que hasta hoy, nunca había llegado a su boca sin tocar el suelo.

La chanson des vieux amants, Brel eternamente Brel.

Fuera de circulación

2007-05-24T17:56:00.001+02:00

Te levantas con los pelos de punta, señal de que tus neuronas han bailado con dendritas y a lo loco durante la noche. Te miras al espejo, las ojeras se han apoderado de las sombras de la madrugada y las han guardado con esmero en bolsas, justo debajo de tus pupilas. Abres la boca, intentas articular algo pero tu voz se engancha en bostezos y semifusas; por fin logras armar una secuencia:
—¿Cariño, vas a utilizar el coche?
Y el Cariño, que de cariño ya no tiene ni las letras, que se le fueron cayendo con el pelo —alopecia de cariño—, responde :
—Sí Amor, sabes que lo necesito para ir al tajo.
Y el Amor, que mira por dónde eres tú, aclara la garganta hasta conseguir un tono a lo Marylin Monroe en el ‘Happy Birthday Mr. President’ y contesta:
—Cielo, se lo llevó la grúa .
Y el Cielo, deja de ser cielo para convertirse en cumulonimbo y te ventila una ráfaga de balazos para que aprendas a respetar el trabajo de los demás, que te lo ha dicho más de mil veces, que si dejas el vehículo en mitad de la calzada ¡tiene que retirarlo! ¡que para eso le pagan! ¡Y que ya te lo advirtió, que no puede estar robando coches a diario para acudir a la faena! ¡Que un día va a llegar tarde y le echarán!

Evolución

2007-05-22T14:54:00.000+02:00

Él, con aquella cena, nos mostró el camino. Alzó su copa y nos invitó a beber de su sangre. Aquella noche nació nuestra especie, nos convertimos en hematófagos sedientos de eternidad y, siguiendo su enseñanza, emprendimos grandes cruzadas.
Hoy somos una raza fuerte, pero los seguidores de la media luna nos acechan.

Un cajón para el otoño

2007-05-19T21:20:00.001+02:00

Manos de otoño
fruncen las palabras
de hoja caduca.

Colores caídos
restallan silencios y
Sangran en yermo.

Contra natura

2007-05-18T18:29:00.001+02:00

Tentado, el Grifo bebió de las cráteras de Dionisio. Ahora, sabiéndose león, no tiene el valor de volar como las águilas.